Мигрант

Вновь утро. Сигарета натощак,
и бронхи изрыгают скверный кашель.
А ты сливаешь дни свои в «общак»,
и ноги вязнут в предосенней каше.

В туманной мгле готический собор
подобно тени Гамлета маячит.
А где-то горн зовёт на вечный сбор,
и там идёт война. А это значит —

окопы, трупы, кровь и сонмы вшей
там, где мальчишкой бегал ты когда-то...
Народ молчит, не гонит власть взашей —
и потому бесчинствует диктатор.

Но для Европы — он, как Фортинбрас —
мифическая, в общем-то, фигура.
"Ja! Guten Morgen, Frau! Was ist das?"
Всё, как всегда — рутина, синекура.

Здесь сквериков подстриженных уют,
везде царят покой, порядок — «орднунг».
А ежели с утра в сердцах ругнут —
лишь скверную осеннюю погоду.

Звенит трамвай, блестящие авто
снуют средь мрачной готикии, барокко,
и манит жизнь, как в детстве шапито,
в стремнине бесконечного потока.

А где-то там бомбёжки, блиндажи
и чёрные зловещие руины,
и города стоят, как миражи…
Здесь — свет и блеск, нарядные витрины:

ведь впереди Сочельник, Рождество,
снег, ёлка — вся в игрушках и гирляндах…
И сытой, мирной жизни торжество
среди красот чужого Фатерланда.