Мотыльки всегда летят на свет,
Чтоб сгореть последней яркой вспышкой.
Так же человек в начале лет,
Чувствует, в итоге будет крышка.
Но гореть, с начала до конца-
Наша суть и это неизменно.
Сын всегда походит на отца,
Но они две разных переменных.
Я сгорю, как каждый на земле.
И в моих остывших угольках,
Кто-то различит знакомый свет,
Вспыхнувшего ярко мотылька.
Мотылёк
© Copyright: Алексей Тимарёв, 2024
Свидетельство о публикации №124092106054
Свидетельство о публикации №124092106054
Рецензии