Сдвиг

Иногда в голове застревают мысли и крутятся, крутятся, крутятся, точно шланг змеевитой линией на границе, уставшим лайнером на полюсах.

Иногда они распускаются пряным, бесконтрольно живым цветком и стоят посреди бурьяна, как приглашение ведьмы в дом.

Дом где-то пляшет - потерянный шляпник, дом где-то ловит летающих рыб, и он почему-то всегда "только начал", словно время попало в изгиб.

Время споткнулось, время закрылось доброй сотней пустых кастрюль, а может, и полных, в которых сварилась реальность, что вечно исходит из "нуль".

Закручены мысли, грибы на поляне ведут ритуальный цветной хоровод; вот бы мне с ними проникнуться знанием да шаманом стучать в натянутый койп.

Я падаю в небо, и мысли-медузы меня обнимают шелковой сетью; такова моя воля, таковы мои узы, что подводным потоком несет с собой ветер.

Вот новый день, перешедший границу, новая ночь провалилась в углы; пространство летит, пространству не спится; и пока я "пространство" больше, чем сдвиг.

Но сдвиг меня ловит праздничной шапкой и раскрывает шатер, как моллюск. Здесь я - лишь сон, мурава и фиалка, но истинно - дух, мара-мысль и звук.


• Morova poGreshnost' •

21.09.2024