Мы спустились в сотый раз к реке,
Вот орёл проносится над нами...
А не тесно ли ему в мирке
С узкими, как нить, не-небесами?
Шире их, должно быть, только сон:
Из него захочешь — убежишь ты.
Наяву же каждый заключён
В нафталинно-вековую нишу.
Пыль глаза съест, вздрогнет в чихе рот -
Эта пытка слишком долго длится!
И порою кто-нибудь всплакнёт,
Что десница - не крыло орлицы.
Как неповоротлива Земля —
Пустошь, на три четверти деревня!
Только не завидуй, мир хуля,
Ты орлу, что гордо в небе реет.
Жизнь его — всё та же боль и мрак,
Чередою — взлёты и утраты...
Он, как мы, страдалец и дурак,
Правда, остроглазый и крылатый.
При чём тут Тютчев?
© Copyright: Майя Артурова, 2024
Свидетельство о публикации №124092103789
Свидетельство о публикации №124092103789
Рецензии