Плавится медь заката,
Поздним огнем согрета –
Там, где утром когда-то
Сталь блестела рассвета.
А здесь – ничего не случилось,
Здесь нет, как и прежде, ответа,
И ничего не таилось
В последних отблесках лета.
И ничего не скрывалось
За всеми твоими словами,
Но все-же
Еще не прощалась
Пресветлая осень с нами.
Возможно, что позже где-то
Мы о таком и не спросим.
Ведь нет
Ни зимы, ни лета –
Есть только
Весна...
И осень.
Сентябрь, вечер...
© Copyright: Сергей Зубарев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124092103456
Свидетельство о публикации №124092103456
Рецензии