Стёб
Хоть грусть уже течёт по венам.
Не путай помело и веник -
Вспылив, последний непременно
Долой романтику сметёт.
Куда там дворницкой метле
И пылесосу-чудотворцу -
Поди поспорь с полынным ворсом!
Запью тоску брусничным морсом -
Всё тлен.
И полечу - поверишь, нет? -
Не ведьма и не Маргарита,
Подальше от твоей орбиты -
У сентября другие ритмы,
Как звуки музыки во сне...
Свидетельство о публикации №124092102747