БОЛЬ

***
В переулке, где крапива
Царствует в своей поре,
Мальвы алые игриво
Улыбаются заре.
Холодком осенним веет,
Лишь чуть-чуть, неясный вальс,
Осень листьями застелет
Двор и сад, – всему свой час.
Всё идёт своей дорогой,
Смутной схожестью идёт.
Отступает понемногу
Боль, в сердцах она живёт…
16 сентября 2024


Рецензии