Что происходит? Объяснил бы кто-то.
Такая осень, а туда же — псу под хвост!
И отдых превращается в работу,
И вся работа — лужи да погост.
И что не грязь, то вычурная дума:
Зачем и для кого мне быть,
Раз дерево последнего костюма
Уже сплело очередную нить?
Но я, ей-богу, снова потанцую,
Ещё спляшу под молчаливый тост.
Не смейте поминать меня всухую!
Мне скучен обезмолвленный погост!
Да будет сумасбродная фиеста!
Но будет ли она сейчас и тут?
Среди живых-то нет давно мне места,
А в призраки пока и не зовут...
О чём и говорю, поймёт не каждый.
Могу на клятве вытеснить печать:
Ведь сам я наблюдал, и не однажды,
Как мёртвые умеют танцевать.
Mortuos
© Copyright: Вячеслав Зелёный, 2024
Свидетельство о публикации №124092006960
Свидетельство о публикации №124092006960
Рецензии