Небесных не забыв светил,
Где океанская волна,
Я жертвою Ничто почтил,
За борт плеснув ему вина.
Мне самому себе дано
Сказать: Богам не прекословь!
Я пролил разве что вино,
А думаю, что пролил кровь.
Прозрачного подобье тела,
Волна сперва порозовела,
Но прежний цвет волне пора
Вернуть средь прежних сочетаний,
А в горьком воздухе игра
Разнообразных очертаний.
Пропавшее вино. Из Поля Валери
© Copyright: Владимир Микушевич, 2024
Свидетельство о публикации №124092006636
Свидетельство о публикации №124092006636
Рецензии