Я не чист на руку, она в грязи.
Чернозем прилип, как к луне воронки.
За огромные сроки наших зим
Не отмыть ни рук, ни кроссовки.
Темнеет в душе и в этой связи
Миры, что вокруг, без цветной отрисовки.
Мне не очистить совесть, она черна.
Я предавал, оскорблял, болванил.
И если насыпать на нее зерна,
Никакая птица клевать не станет.
И ни в какой не очистить бане,
Мысли в которых бывал сатана.
Впрочем, мы были дружны, шумны.
Видели мир сквозь одно окошко.
И нам хватало одной струны,
Чтоб выходила игра на ложках.
У меня получалось хуже, у сатаны
Веселей немножко.
Теперь я в отставке, клянусь, я пас,
Хотя мой тотемный зверь одиозен,
Он отдыхает, его окрас
Становится рыжим почуяв осень.
Остаётся одно: беспричинно упасть:
Свалиться наземь, разбиться оземь.
тёмный
© Copyright: Покотилов Игорь, 2024
Свидетельство о публикации №124092006467
Свидетельство о публикации №124092006467
Рецензии
классный стих, Игорь
особенно приглянулись второй и последний катрен.. близкое видимо)
Дядя Рома 21.09.2024 12:16 • Заявить о нарушении
особенно приглянулись второй и последний катрен.. близкое видимо)
Дядя Рома 21.09.2024 12:16 • Заявить о нарушении