Где-то
жечь сигаретой чьи-то лица.
Обман - казалось, отболело...
но обветшала черепица
и в покосившихся проёмах
дверных единственный владыка -
сквозняк, хозяин невесомых
реминисценций. Утром дымка
наш дом укутывает нежно.
О километры, вёрсты, мили...
И возвращенье неизбежно
туда, где стёкла сохранили
едва заметный след дыханья
(что ожиданью не созвучно ль?),
туда, где сны благоухают
и тишь нам кажется певучей.
Прогнав все мысли о подвохе,
себя надеждами мы тешим,
что между выдохом и вдохом
есть краткий миг, в котором взвешен
чуть слышный шелест увяданья
и крик рожденья, уплотнённый
в комочек почвы, что, рыдая,
мы орошаем сквозь ладони.
Свидетельство о публикации №124092006154