Марине Цветаевой

Стихи твои читали и читают
И строчкам этим каждый рад.
Но вот опять безжалостно ругают:
"Жила коряво, с прочими вразлад"...

"Как странно: дался, - мол, - талант
Неправильному - жутко!- человеку"...
Порой звучит  ( как вариант):
"Всегда просилась под опеку..."

"Жестока к детям. Мужиков любила
Так страстно, как не подобает"...
Стихами всех ты покорила,-
Но не собою. Так бывает...

Кого-то бесит взгляд её на то,
Что делать могут остальные...
А в наших душах-то там что?
Мы сами разве не больные?

За всё судили: "Творчество повыше
Поставила детей своих родных".
И - что "стихами только дышит
Среди годин тех роковых"...

"Опять винит, что ей не помогают
В такой вот неустроенной судьбе".
Всё-всё, Маринка, про нас знают!
Мне трудно здесь, как и тебе...

Да не виним! С ней просим лишь участья!
И - пониманья, коль слабее вас.
Вы - на плаву в любом несчастье
А мы - хоть в петлю каждый раз.

Да, людям трудно угодить:
Сожрут нещадно, с потрохами.
Ещё предлог есть осудить:
"Сминая быт, - жила стихами"...

И пафос вдруг в стихах узрели:
"Да это - самолюбованье!"
Скажите уж про птичьи трели:
От эгоизма, мол, старанье.

То - бессердечность матери коробит,
То - непонятность в дневниках.
Народный суд не только гробит.
Он воскрешает в небесах.

Ну, нет вот нимба! И не будет.
Не чуждо человеческое всё.
А тот, кто кровожадно судит, -
Тот нас, - родименький!-спасёт!

Марина! Гордость! Нерв словесности!
Никто не шёл твоим путём.
Болтун исчезнет в неизвестности, -
А мы с Мариной не умрём...