Я б вернулся, мудрея от боли,
в старых сосен страдальческий скрип,
в оловянное море без соли,
где под парусным ветром охрип.
Берег леса, раскатанный тонко,
пьяный папоротник на духу,
чей дурман заморочил ребенка
и заставил нести чепуху.
Там шиповник истерзанный сталью
прятал финской колючки спираль,
и шпалерные раны баталий
Сталин-бог сапогом попирал.
Потому и бежал я когда-то
от родимых чужих берегов,
где забрили бы лоб мне, солдату,
что в мечтах воевал за врагов.
Но ограбленный и непреклонный
карлик-кобольд, кузнец своих дум,
тяжкой поступью по небосклону
иудею приходит на ум.
Шиповник
© Copyright: Арье Ротман, 2024
Свидетельство о публикации №124092004591
Свидетельство о публикации №124092004591
Рецензии