Художница

Менял мой южный город свой наряд -
Зеленый цвет на яркость пестрых листьев,
То Осень зачаровывая взгляд,
Водила по листве волшебной кистью.

Шла Осень в платье красно-золотом,
В руке палитру с красками держала,
И с горечью подумал я о том,
Что времени отведено ей мало:

"Художница, конечно, хороша,
Но вот пройдет неделя, и другая,
Польет с небес вода, как из ковша,
Шедевры ее кисти полиняют."

На мне остановила Осень взгляд,
В котором были и печаль, и нежность:
"Будь, краткому со мной общенью, рад,
И мой уход прими, как неизбежность!

Я каждый год стараюсь для людей,
Я не жалею самых лучших красок,
Так наслаждайся видами аллей,
Не сожалея, что приход мой краток.

Да! Простоят картины мало дней,
И будут смыты дождевой водою,
Но в памяти останутся твоей,
А это значит - мне трудиться стоит!

Рисую я, чтоб отдохнул душой,
Ты после суеты и шума лета,
Настроил сердце унисон со мной,
И, может - разбудил в себе поэта!

Пора идти мне - очень много дел,
А ты любуйся городским пейзажем!"
Она пошла, а я ей вслед глядел,
Догнать не смея, и окликнуть даже.

Я видел, как она свои холсты,
На галереях улиц оставляла,
И мимолетность этой красоты,
На творческие муки вдохновляла.