В осенней тетради

Я потерян в осеннем тумане,
Словно пёс, ожидающий друга,
Это странно, но сердце не ранит –
Ни мороз, ни огонь, и ни вьюга.
Это странно, что мягче кровати,
Для меня плед травы на лугу,
И пишу я в осенней тетради,
Отгоревшего лета строку.
Это странно, швырять в пламя листья,
Отшумевших и прожитых лет,
В них шампанского праздника брызги,
Первый вдох и последний рассвет,
Вальс ветров, ускользающий в танго,
Джаз любви, и безумие рока,
В них волшебной луны светит лампа,
Растворяясь зарёю востока.
Всё проносится в пламени листьев,
Каждый миг в том огне обесцвечен,
Вся судьба, словно несколько жизней,
День, с рассвета сходящий на вечер.
В этом дне дураков и пророков,
Кровожадных "во благо" идей,
Мы учились вне школьных уроков,
Мы учились добру у зверей.
Мы учились терпенью у камня,
Изучали во сне, как летать,
И любовью, спасая и раня,
От людей постигали, как лгать.
Всё сгорело, кружась под луною,
Память пеплом сквозь пальцы летит,
Но остались, лишь встречи с тобою…
Этот золота сплав не горит…

20.09.2024                00:05