Пурга...

;;

Метёт пурга, не видно света.
Как острой бритвой режет снег.
А по деревне русской где-то,
Бредёт последний человек!
 
Уставший путник, истомлённый,
Каких без меры на Руси.
Конечно, зельем опьянённый.
Его хоть, Господи, спаси.
 
Спаси всех нас гонимых грешных,
Ненужных Родине людей.
И от долгов, рутинных, вечных,
Заблудших русских сыновей.
 
Ведь пьют не с радости, уверен.
К кому им ехать и куда?
И потому мужик потерян -
Никто ждёт нас в городах.
 
У нас ведь так : упал - замяли,
Коль не богат - не человек!
А сколько сгинуло, пропало,
Простых, доверчивых в наш век!?

Ведь мы рабы, мы крепостные
раз ты с села, Иван-дурак.
В России русские - чужие,
И к сожалению, братцы, так.
 
Однажды, может так случиться,
Что русский, вовсе, сгинет прочь.
Как жить? Чем людям прокормиться?
И как друг другу нам помочь?
 
Увы, в нас многое убили -
Характер, волю, русский дух!
И где-бы что ни голосили,
Мне речи те лишь режут слух.
 
Как тот, последний мужичонка,
В сугробе сгинет, пропадёт.
Ведь рвётся там всегда, где тонко.
Болит душа за наш народ...