Ещё осени всей золотой не дождались мы,
хочется белого всем Рождества.
Но у синоптика зависти, каверзы
больше, чем требовал он естества.
Мафусаил долго жить не заставил бы:
ладно других, а меня-то за что?
Всё ему хорошо – он по-книжному праведный:
в тысячу лет сквозь его решето
не просочилась бы жизнь, не отважилась...
Ах, мне теперь наплевать... всё равно.
Кто там играет в ручьи? Видно, вражина.
Свят-Ушаков! Ё-моё! Не моё!
Капает до невозможности малыми,
неуловимыми чем-то… огнём?
Вот она, осень, с закатами алыми
с полупротивным унылым дождём.
А вы говорили, что осень не сбудется,
и революциям больше не быть.
Улица, улица, улица, улица...
И почему-то мне хочется выть!
(сентябрь 2024)
Ещё...
© Copyright: Сергей Березовский, 2024
Свидетельство о публикации №124092002731
Свидетельство о публикации №124092002731
Рецензии