Чувство стиля

Тишина. Суббота. Утро.
Вдруг трезвонит телефон.
Папа Коля шепчет мудро:
«Снова Оля рушит сон!»

Точно! Слышу тётя Оля
В трубку мамочке кричит:
«Ниночка! Вы спите что ли?
Так и жизнь вся пролетит!

Быстро с Петей приходите!
У меня обновка есть!
Хоть на роскошь поглядите.
Красотища, просто жесть!»

К тёте Оле мы заходим,
В зал проходим впопыхах.
Новый стол мы там находим,
Черный на кривых ногах.

Тётя, выпучив глазищи,
Слова не даёт сказать:
«Нам для этой красотищи
Нужно место подыскать.

Чувство стиля, извините,
Есть тут только у меня,
Так что столик вы носите,
Ну а думать буду я.

Нина, Петя, столик взяли
И несите вон туда!..
Нет. Не то. Не угадали,
Получилась ерунда…

Так, подвиньте это кресло,
Сдвиньте шкаф. Опять не в лад.
Так совсем неинтересно.
Возвращаем всё назад!»

Чувство стиля окрыляет
Тётю Олю целый час,
А усталость накрывает
Почему-то только нас!

Мама ноготь свой сломала,
Я же палец прищемил.
Да мне с самого начала
Этот страшный стол не мил!

Маме я шепчу на ушко:
«Одного я не пойму –
Оля же твоя подружка,
Я страдаю почему?»