Тёмное небо,
Но ведь не поздно ещё -
Странно всё это.
Мир ширпотреба
Мне предъявляет свой счёт,
Гнобя поэта.
Дескать, пиши ты,
Нам, что мы сами хотим -
Про деда Мороза.
Брось - ка понты,
Всё это сгинет, как дым,
Или как слёзы.
Чем ты кичишься?
Дескать, ты, русский поэт,
Но мы не хуже.
Ты же мальчишка
И твои выпады - бред,
Кому ты нужен?
Мы тут главнее,
Ибо мы массы, а ты,
Волк - одиночка!
Глупы идеи -
Мы говорим: “Брось понты”!
Хватит, и точка.
Тёмное небо...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2024
Свидетельство о публикации №124091906077
Свидетельство о публикации №124091906077
Рецензии