О ненужности счастья некоторым людям

    "Что без страданий жизнь поэта?" М. Лермонтов.

С неба счастьем, полным света,
Шандарахнуло поэта!
Вот свалилось так свалилось,
Видно с краю обломилось?

Что теперь поэту делать?
Он в страданьях жить привык,
А со счастьем не умел он,
Чтоб в обнимку и в притык.

Вот когда оно поодаль,
Есть надежда что придёт,
Он слагал о счастье оды,
Лепетал, что счастье ждёт.

Жил в сомнениях, в невзгодах,
Пел плаксиво о любви,
Протекали в плаче годы,
Вирши грустные текли.

Ему все рукоплескали,
Обожали его плач,
И любили, и ласкали
Из-за этих неудач.

А теперь, когда есть счастье,
Все исполнились мечты,
Когда кушаешь лишь сласти,
Что писать - не знаешь ты!

Или, черпая варенье,
Масла сливочного ком,
Написать стихотворенье
Как дождь слёзы лил тайком?

Чтоб в стихах вода журчала,
Наполняла жизни суть,
Жизнь-то есть вода сначала,
Суть текучесть, блеск и муть.

Так поэт впал в размышленье,
Не творил и не страдал,
Жить без счастья – приключенье,
Для поэзии страда!

Он искал в страданьях смысла,
Объяснял, что, как, зачем?
Про осенние пел листья,
Было много грустных тем.

 И в такой порядок жизни,
Вдруг вломилось, ворвалось,
Как медведь, большущий «гризли»,
Счастье выломало ось.

Поломало ему стержень,
Всю поэтику души,
Всё, что жизнь поэта держит,
Плач, страдай, да и пиши!

Он теперь не пишет вовсе,
Ест да пьёт, целует муз,
Не страдает о берёзе,
Знай живёт, не дует в ус!