Слова строки становятся сложнее

Слова строки’ становятся сложнее,
Но не воздвигнут тот ещё редут,
И я стараюсь, чтобы текст нежнее
Ложился на рождённую строку.

Неумолимо всё летит куда-то.
Ещё вчера как-будто выбрит был.
Сегодня вновь проснулся бородатым,
Но слава Богу то, что не остыл.

Всё осторожней думаю о смысле,
О жизни и проделанных делах.
Болтаюсь, как ведро на коромысле,
Бывает ввысь лечу, как юный птах.

Бывает думу думаю лихую,
Хочу уйти, но не даёт мотор.
Бог даровал судьбину не простую,
И я горю в ней, как в ночи костёр.

Остановить хотелось бы мгновенье,
И многое былое изменить.
Я научился сохранять терпенье,
И больше рюмки за столом не пить.

Я научился сам готовить ужин,
Обед и завтрак - всё под аппетит.
Люблю купаться в дни морозной стужи,
Не знаю, что такое стоматит.

Люблю бродить в Московских переулках,
На Патриарших где-нибудь присесть,
Где выпить кофе с мягкой свежей булкой,
И басенку Крыловскую прочесть.

Но это всё, чтобы прогнать кручину.
Топчу Москву, в ногах ведь правды нет.
Тем самым разбиваю я судьбину,
Что спущена на жизнь всевышним мне.

Агату, вчера, внученьку крестили.
Вот это радость деду на мозоль.
Её уста сквозь слёзы голосили,
Гортанью выдавая соль-бемоль.

Как жалко было юную малышу,
И дед всплакнул, и всяк кто рядом был,
А Бог, «сигнализацию» услышав,
Её на жизнь в Христе благословил.

Течёт, бежит она неуловима.
Судьбу мы окрестили словом жизнь.
Легка и тяжела, и прозорлива,
И уязвима до звучанья тризн.

Я жив пока строка письмом ложится.
Из прозы выбиваю терний гладь,
Чтоб рифмой мог потомок насладиться,
Открыв мою потёртую тетрадь.
АП 16.09.2024.