В гости к Богу не бывает опозданий

Он был поэт, которых мало.
Как эдельвейс в оранжерее.
При жизни время не настало.
Поднять на щит?
Не постареет
тот, кто без выбора был срезан,
заверчен в медленном потоке.
Ржавеет лучшее железо,
но золотые – эти строки.

Хрипят неверные подобья,
звучат слова и льются речи.
Поэт правдив и неудобен,
но замолкаешь ты при встрече,
прочтя размеренные строки,
что музыки любой достойны,
и пробежит по струнам тонким
твоя судьба.

Он поднял тонны
слежавшихся дубовых брёвен,
вдруг превратившихся в двуногих,
и пел псалмы в том трубном рёве,
где крепостные - все в итоге.

Не пласт земли под чёрным камнем,
не тлен, оставшийся от тела -
он – растворился над веками, как света луч,
и вот в чём дело:

« … мы успели:
в гости к Богу
не бывает опозданий.
Так что ж там ангелы поют такими злыми голосами?!
Или это колокольчик
весь зашёлся от рыданий,
или я кричу коням, чтоб не несли так быстро сани?!
Чуть помедленнее, кони,
чуть помедленнее!
Умоляю вас
вскачь не лететь!
Но что-то кони
мне попались
привередливые…
Коль дожить не успел, так хотя бы — допеть! ...