Подборка к Турниру поэтов

Дорогие друзья, собратья по перу, читатели!

Много лет на этом замечательном сайте я наблюдала за работой площадки поэтических турниров, болела за любимых авторов, поддерживала достойнейших. И вот впервые я сама участвую в турнире. Я очень благодарна всем причастным за приглашение к участию в столь масштабном и ответственном проекте, за доверие и возможность показать своё творчество новой аудитории. После вступления в Союз писателей России, признаюсь, это для меня очередная очень важная и непростая ступень – к более широкому читателю, к новым единомышленникам и друзьям по поэтическому цеху.

Приглашаю всех заинтересованных посмотреть непредвзято запись, наш импровизированный баттл, с тем чтобы проголосовать за понравившегося автора: http://stihi.ru/tv/turnir2024/7
Многие написали, что подборка не даёт полного представления о моей "палитре", поэтому прошу посмотреть и другие стихотворения на моей странице. Буду благодарна за ваше неравнодушие и поддержку!

С Богом!


НИ ЛИЦА Я НЕ ПОМНЮ, НИ ИМЕНИ
http://stihi.ru/2018/12/15/8414

Разогнавшейся вагонеткою
с рыжей искрой из-под колес
заплутавшей заржавленной веткою
мчится жизнь ее под откос.

И ладонь не разжать онемелую,
не схватить верстовые столбы,
лишь жалеть ей себя, неумелую,
да отсрочки ждать от судьбы.

«Про кого эти строки?» — спроси меня,
но не жди, что получишь ответ.
Ни лица я не помню, ни имени,
только тающий силуэт...


А-ЛЯ РЭП
http://stihi.ru/2020/05/29/385

О, сколько чудных мест на земле еще не опробовано!
Ни одним из вменённых чувств: ни на глаз, ни на зуб — никак!..
Да что там! Не нюхано даже виски с содовой (но
Зато приоткрыл ароматные тайны свои коньяк)...

Только-только принял себя целиком — без аннексий и контрибуций,
Только всех сущих возлюбил, простил, всем отснился,
Только понял, как прав был узкоглазый старик Конфуций,
Великий своим путем, хоть и не имевший СНИЛСа,

То есть получается, только забрезжили фантомы истины
Сквозь плотно зажмуренные веки знаний и убеждений —
А ты уже стоишь и озираешься потерянно у стены,
Мало того — неудержимо сползаешь, опускаешься на колени,

Прозревая: а ведь это десятилетие — последнее красивое,
А дальше — немощной старости болезненные гримасы,
Альцгеймер с Паркинсоном, братья шаловливые,
Уже подглядывают из-за кулисы — ждут своего часа...

Тьфу на них! Но жизнь — как предательски быстро меняла свои
                мизансцены!
Как несправедливо напяливала амплуа и раздавала роли!
И всё же... всё же... Все ее мгновения бесценны,
Даже когда все явки провалены и просрочены все пароли.


РАННЕЕ УТРО КАНУНА ДЕКАБРЯ
http://stihi.ru/2017/11/29/9231

Вот утки по масляной чёрной воде обречённо...
Вот крыса по белому снегу хвостатой кометой...
Вот гул нарастает летящей вдали электрички,
стремящейся сплюнуть в столице трудящийся класс...

Вот селезень с гоготом громким – расписанным чёлном
сорвался, сзывая Лизетту, Мюзеттту, Жаннетту...
Спешат, позабыв свою грусть, простодушные птички, –
и плотным фортиссимо их беспорядочный глас...

Гремит полифо́ния звуков, но цвет бело-чёрный.
Закрою глаза, чтобы слышать в отсутствие света –
нанизывать звуки гирляндой цветной по привычке –
о радости встреч, что в урочный случаются час...


ОКАЯННЫЕ ДНИ
http://stihi.ru/2018/07/18/7565

«14 Избавь меня от крове́й, Боже, Боже спасения моего...»
(50-й Псалом)

В окаянные даты эти
именем сатаны
царь, царица и царские дети
к лютой казни приговорены.

Ах ты чудище обло, озорно,
ненасытный ты русский рок!
От земли моей в час тот чёрный
отвернулся, наверное, Бог.

Шепелявя и путаясь, черти
венценосных ведут в подвал.
Что идёт по ступеням смерти,
ни один, ни один не знал.

Кат читает скороговоркой —
«Что?..» — нечистого приговор.
Смрадный дух изо рта — махоркой.
Первый выстрел — царю — в упор.

Смотрят девочки взглядом ланьим
из-под нежных тонких бровей.
Вашей страшной ли смертью ранней
объяснить те моря кровей,

что нахлынут горячей лавой,
смоют семьи, храмы, сады,
тех, кто левый, и тех, кто правый,
увлекут в жернова беды?..


ПРО ФАТУМ, МИФЫ И ЭФИР
http://stihi.ru/2024/07/19/4441

И светотенями Да Винчи
Ещё касание трепещет,
Проворный ток идёт по пальцам,
И плоть жива и горяча…
Ещё вчера… Но что же нынче?
Какой трубит нам голос вещий?
Какие Мойры держат пяльцы,
Иглою лунного лучa
 
Судьбы готовя вышиванье?..
Какого цвета будут нити –
Из шёлка или грубой дратвы,
Гнилой, в разрывах и узлах?..
И в эту сумрачную рань я,
В часы неясыти и сыти,
Изнемогающие жатвой
Уставших звёзд на небесах,
 
Ещё упорствую – и дерзко
Вымешиваю стихо-глину,
Перебираю мысле-рифмы,
И мнится: демиурю мир…
Но вручена уже повестка:
Отдёрнуть руки – и за спину,
Похоронить слова и мифы
И обесточить наш эфир…
 
Но… светотенями Да Винчи,
Его спасительным сфумато
Ещё касание трепещет –
И я хочу его продлить!
Зрачок в зрачок как будто ввинчен.
И притормаживает фатум.
И свет идёт от каждой вещи.
И вьётся-вьётся златонить…


ВОРОЖЕЯ
http://stihi.ru/2019/10/22/9460

Паучиха я, ворожея...
Мне ль судьбы своей не испить?
По эфирной своей траншее
Всё тяну к тебе златонить

И нижу на неё, как бусы,
Колдовские свои слова.
Знал ли ты тяжелей искуса?
И сама я едва жива...