Сон на слова Марии Петровых

Был утренник. Сводило челюсти,
И шелест листьев был как бред.
Б. Пастернак

В прибрежном трансе замереть
И написать стихотворенье,
Но не дано, увы, прозреть
Земное свыше озаренье.
 
Прождать весь вечер, даже ночь,
Но песенка, увы, не спета,
И спать пошел, и сутки прочь,
А жизнь и строчкой не согрета.

И лишь в седьмом прощальном сне
Лесная музыка приснилась,
Она звучала при луне,
Она слезинками светилась…

Проснулся, вышел в туалет
И вспомнил, умывая руки,
Но не слова - их больше нет,
А только - трепетные звуки.

Достаточно, пожалуй, так,
Нет повода марать бумагу,
Пускай летят, как стая птах
Над полем - к лесу и оврагу

Степенной улицей пройду
Слова застряли в горле комом,
Одной ногой уже в аду,
Другой ногой в раю знакомом.

А впрочем, что я говорю,
В непостоянстве дней суровых,
Возьму и всё же сотворю
Ту песню - на слова Петровых.

Ошибка в слове Петровых,
В нём ударение иное,
И взрыд порывов ветровых,
И воскрешения виною -

Осколки чувств, обрывки фраз,
Немые женские укоры,
Сверканье чёлки, щёлки глаз
И - андалузские узоры!

Чужой портрет нарисовал
На промокашке туалетной,
И - в кипарисовый провал
Пустою туфелькой балетной.

Зачем? Тебе не надо знать,
Сон невозможно разгадать…