Хмурым рассветом уходим в закаты,
Времени ходики в зимах храня.
Прожитых лет остаётся стерня,
Праздников прежних забытые даты -
Старостью стёрты под вечер они.
Память "махнули" на цвет седины,
Дури навесив на разум стигматы,
Правдою, чтобы казалась брехня,
Приняв взамен безмятежности тихость.
Данность склероза без звания психа,
Пустоголовость - макет чурбана.
Рады теперь и тому, чем богаты,
Катят к закату последние дни -
Тут не до смысла, в покое б дожить...
Не до смысла
© Copyright: Франц Нахтигал, 2024
Свидетельство о публикации №124091803056
Свидетельство о публикации №124091803056
Рецензии