31 августа

Снова на блюдце, сгорая запиской, лето корчится.
Завтра — осень очередная.
И сказать самому себе так много хочется,
Мысли вписывая в графу «кладь ручная».

Собирая багаж, выбрасываешь лишнее…
Если счастлив был, зачем же ушёл?

Август всегда для меня что-то личное
И всегда непонятное,
Словно рифму нашёл
И не к слову, а к пульсу бешеному.
В лирике форточной, где раздолье для сквозняков,
Липнут взгляды к зеркалу занавешенному
У поэтов
И дураков.

На столе сигареты в открытой пачке.
Было двадцать, теперь четыре.

Память с дряблыми сиськами старой скрипачки
Ходит в тапочках по квартире.
Трогает и переставляет предметы,
Подолгу разглядывает на стенах висящие фото,
Поправляет портьер манжеты,
Близоруко щурясь, смотрит на дверь
И молчит,
Будто ждёт кого-то.

Скоро первый осенний рассвет,
Небо птицами перечёркнуто…
Я остался без сигарет,
На часах половина четвёртого.

Ст.Ст. Минаков.