Вновь осень, и опять схожу с ума:
То делаю себе наряд из листьев,
Сжигаю стопки пожелтевших писем,
На удивление всем, брожу одна.
Нанизываю бусины рябин, Разглядываю отраженья в лужах,
Готовлю Бланманже себе на ужин,
И разжигаю для тепла камин.
Сегодня точно никого не жду!
Достану книги в твёрдом переплёте,
И даже если в гости позовёте,
Не обижайтесь только, не приду.
Сегодня вечер посвящён лишь мне.
И я, под аккомпанемент Шопена,
Разбавив вечер привкусом глинтвейна,
Останусь рифмами наедине.
Я буду вдохновляться и писать
Под звуки нестареющих мелодий:
Ноктюрнов, вальсов, скерцо и рапсодий.
Сама с собою буду танцевать.
А завтра буду как заведено,
Такой как все, понятной и привычной,
Невыдающейся ничем, обычной
Но в чем-то странноватой, всё равно.
Схожу с ума
© Copyright: Ирина Мороз Петровская, 2024
Свидетельство о публикации №124091800183
Свидетельство о публикации №124091800183
Рецензии