Листопад за окном...

Листопад за окном, значит, скоро наступит зима,
И пребудут древа и кусты в перламутровой вате,
И уснёт подо льдом в изголовье Катуни Сема,
Только мне не до сна, весь я там, в нашей старенькой хате.

Два окошка во двор и одно на дорожную пыль,
Да и пыли чуть-чуть - предпоследняя в улице узкой,
И не вспомнишь теперь, то была или сказка, иль быль:
Журавли у пруда и на самом крыльце трясогузка.

Где уж мхом поросла и глухая, без окон стена,
И на крыше камыш, воробьи где и гнёзда уж свили,
Сад опал где уже, у пруда где и ива мрачна,
Да и пруд сам угрюм, тишиной ведь его обложили...

Буду просто глядеть, как сливается синь с бирюзой,
Как врачует волна полысевшего берега раны,
А потом немотой иль строки благородной лозой,
Улечу в синеву за твоим златовласым бураном.

А внизу под скалой будет также струиться Река,
И шуметь ветерок, где-то там, под созвездием Вега,
Только здесь у меня, на уставших от думок висках,
Не зима - листопад будет виться серебряным снегом...

На ладошку упал пожелтевший рябиновый лист,
Будто снова напомнил о том мне, что Бремя не вечно,
Как бы не был ты свят и до искренней честности чист,
Всё однако зажгут по тебе поминальные свечи.

И накроют столы, простынями закрыв зеркала,
И проставят твоих Восхождений в Падения Даты,
А в твоём сентябре за тебя отрыдает ветла,
И отмолят грехи, за тебя ли вот только!, закаты.

И травой зарастёт убелённый сединами Сад,
И тропинка сквозь Мглу оборвётся у самого края...
Я пока ещё жив, и персты поутру не дрожат,
Лишь Свеча вот дымится в руке и трещит, догорая.