Осень ставит диагнозы всем: не шиза, так унынье….
Ртутных туч локомотив развозит дожди…
И несется по календарю цветущей полынью,
Обещая мне поллиноз, да в памяти штиль…
От вчерашнего ливня морозит, наверно, простуда…
Хаотична, как ветер, не знающий свой адресат,
Я закутаюсь в плед и мурлыку пригрею под грудью,
Сквозь окно посчитаю ворон, попытаюсь не спать…
Где-то там, во вчера, я оставила лето и слезы…
Там же повод хандрою страдать по вечерам…
Принимаю смиренно в себе все метаморфозы…
Жизнь всегда расставляет все по своим местам…
Вот и я на своем, с отеком гортани под пледом…
Мысли тянуться ввысь, под лопатками изредка колет…
"Может крылья?!" - подумаю я, не чувствуя тверди
Под ногами земной, ощущая сцепленье лишь с полом…
Лишь
© Copyright: Агата Грук, 2024
Свидетельство о публикации №124091801044
Свидетельство о публикации №124091801044
Рецензии