То небо падает ничком,
Чтобы подумали, что лужа,
То плавится орех свечой,
То ливни травы заутюжат,
Вещая: Всё сойдёт на нет.
Земли на днях не даром тряска.
Апокалипсиса ли след,
Иль падший ангел сбросил маску?
Троллейбус не замедлил ход,
Что там в дороге колыхнуло?
Переходил он ливень вброд,
Луна в него вперила дуло,
Сулила беспросветность. Я
Была в троллейбусе заблудшем.
Уж если ночь - пиратский стяг,
Зачем под ним мятутся души?
Вот маска ангела ничком,
Конечной - мнится остановка.
Жизнь за спиною не при чём,
Иль это падшего уловка?
Ещё чуть-чуть, и лишь древки
Останутся от крон потухших,
Разденут плоть, один эскиз -
Во что могли одеться души.
падший
© Copyright: Виорика Пуриче, 2024
Свидетельство о публикации №124091707138
Свидетельство о публикации №124091707138
Рецензии