Стрекочет дождик мелкий за окном.
Уютно завернувшись в одеяло,
Мы нежимся и вспоминаем дом,
Где атмосфера свежести стояла,
Где бабушка, и брат, и кот Мухтар,
Живые, тёплые, - все смотрят телевизор:
Иван Московский гонит злых татар,
Из глубины веков искусством вызван.
Всё льётся дождь, бегут, бегут ручьи
И в Волгу устремляются с обрыва.
Воспоминанья льются тоже. Чьи
Там голоса? Без боли, без надрыва
Плывёт когорта умерших друзей
Больших и маленьких. Сливается с рекою
Хор голосов их. Дождик, не жалей
Тех ноток защищённого покоя,
Что убаюкивают, навевают сны
О чём-то чистом, давнем... Не проснуться,
А возраст с явью вовсе не нужны.
О, дай мне, дождь, туда опять вернуться!
Он льёт и льёт. Уже кругом река,
А бабушка в пуховом полушалке
На пальце держит молча мотылька,
И за окном поют, поют русалки.
Дрёма
© Copyright: Ирина Скубенко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091707083
Свидетельство о публикации №124091707083
Рецензии
