досада
закончился сборничек рассказов чехова, и я решила дочитать наконец мисимовскую тетралогию "море изобилия"(у меня не было второй части, поэтому произведение "зависло").. и вот из души настолько родной, что её можно считать практически моей, я окунулась в душу совсем другую, холодную, раздражающе, словно нарочито утончённую, - будто вошла из тёплой приятной осени в комнату, которую зачем-то выстудили кондиционером.. интересно, что и из моих потоков сознания на меня недобрыми глазами глядят существа чужие, это только персонажи, которыми я притворяюсь, они лишь часть создаваемой атмосферы, мелодии, может,, больше ничего.. в заметочках же о реальной жизни, кои, бывает, возникает желание написать, тон получается до тошноты дебильным, я их не оставляю практически никогда.. и я чувствую досаду - я не умею выразить себя настоящую и не знаю, научусь ли вообще
Рецензии