Вокруг

Я мимо проходил (тогда я жил в Москве),
когда меня окликнул незнакомый женский голос,
взмолившийся, мол, вот, не смог бы я помочь?

Я, оказалось, топал мимо морга, что в переулке Волховском, в Немецкой  слободе,
а помощь от меня хотели - чтоб,
из автомобиля, на "раз-два, взяли!", ну, в общем, труп,
который в покрывало был завёрнут,
ну, занести, мол, в морг. Я согласился.

Труп некой бабушки, тяжёлый-не-тяжёлый,
но занесли мы с этой женщиной
в святых святая - прямо в холодильник, в морге: такая комната, квадратов до пятнадцати: светло, всё видно - полки ярус к ярусу по четырём стенам,
на этих не широких стылых стеллажах сплошные трупы.
Хоть бы кто один живой!..
Нет, все мертвы последней смертью.

Аж, кое-как нам удалось впихнуть пожившую, да с именем и отчеством (надеюсь), в ряды сотрупников по холоду людей...

Короче, я не знаю, зачем "студент" Иосиф (Бродский),
в свои осьмнадцать лет,
устроился работать в морг,
но, вероятно, мой визит случайный
в святых святая - в моргохолодильник,
мне предоставил право сочинять стишки,
которые на полках Вечности замёзнут,
как вся поэзия, которая вокруг...