Летела стайка мертвецов от городского морга к югу.
Летели вместе. Метров сто. Потом цепочкой друг за другом.
У магазина за углом в тени компания стояла.
По кругу шёл пузырь с вином. По ритуалу. Без скандала.
Ругая вяло подлецов, в тоске невыносимой скуки
менты грузили двух мальцов, как лебедей, под белы руки.
На кладбище, среди крестов подростки пели «Группу крови»,
вдыхая дым чужих костров, в напряге грозно хмуря брови.
Автобус полз по мостовой, кряхтя на каждой остановке,
с трудом, как немец под Москвой, штурмуя лужки возле бровки.
Старушки, головы задрав, следили взглядом близоруко
за стайкой, облетевшей храм без всяких посторонних звуков.
И я смотрел на их полёт над храмом и прощальным крюком.
Потом стоял, как идиот: так захотелось с ними, к югу!
Осенний ветер гнал листву по площади вполне пустынной.
Я тоже улетел. В Москву. Как подобает паладину.
Полёт мертвецов
© Copyright: Лабытнанги, 2024
Свидетельство о публикации №124091705074
Свидетельство о публикации №124091705074
Рецензии