Горе видно за версту, мощь не та.
Сухость страшная во рту, тошнота.
Я не на смерть, а на жизнь приезжал.
А теперь хоть в гроб ложись – срам прижал.
Храм людей не водит вспять, если бел.
Срам – с чего бы я опять заболел?
Я и пил-то ничего – как всегда.
Нет здоровья моего – вот беда.
Я несу свою беду, чем богат.
Я в больницу не иду как солдат.
Это ж будет прямо смех, мрак – вина.
А война глядит на всех, как война.
Вот на родине сижу, за межой.
И на родину гляжу, как чужой.
Как отрезанный ломоть, бой – вдали.
Помоги ты мне, Господь, исцели!
Мне б на этой полосе взять свечу.
Помирать-то я, как все, не хочу.
Но упасть на стороне – тоже стыд.
И тревожно, тошно мне,дух болит.
Соберусь-ка с духом я, боль – в груди.
Ну-ка, Родина моя, не суди.
Там, где грозная гроза, смертный рой,
Погляжу я ей в глаза как герой.
2024
СВО. Вот беда
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124091704371
Свидетельство о публикации №124091704371
Рецензии