Надрал картошки – и драчена,
Связал семь прутиков – метла.
Я зол как сорок два чечена,
Один поляк и три хохла.
Торчу у старого колодца,
Как к сапогу прилипший лист.
Откуда что во мне берётся?
Ведь я не националист.
Уже от пошлости повальной
Не скрыться ни в какой норе.
А я не центр перинатальный,
Не ФАП в зачуханной дыре.
Не баритон с колоратурой,
Я в эти грязи влез и врос,
Своей высокою культурой
Дрожа, как шелудивый пёс.
На то и родина, вестимо.
Она, конечно, не морфин.
Но тошно в этих палестинах,
Как будто я какой-то финн.
Я не подобье Агасфера,
Не Вечный Жид и блудный сын.
Но вот такая атмосфера
С осенним дождиком косым.
2024
Атмосфера
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124091704293
Свидетельство о публикации №124091704293
Рецензии