Время скользко, рукам - шершаво.
Воздух движется внутрь сезона.
Открывает глаза душа,
сердце спрашивает резонно,
а оно не в ответе - вот как!
За отца достаётся сыну.
Взвод, завод, неродная водка,
взрыв выдавливает басы, но
нет ответа - легли ландскнехты,
крестоносцы - всё в Палестине,
Тухачевского больше нету
и Будённый в словесной тине
по макушку увяз, и Жуков
металлический на коне ...
СтрЕлкам холодно, цифрам жутко,
открывается время мне.
И - что вижу? В далёком прошлом
расплетается в нити трос,
удаляются злые рожи,
остаётся один вопрос:
в чем был замысел сотворенья,
если в скромном итоге тут
ступни сбив, изодрав колени
пилигримы в закат идут?
Они идут
© Copyright: Александр Заев, 2024
Свидетельство о публикации №124091704209
Свидетельство о публикации №124091704209
Рецензии