не о чем не спрашивай меня
снова осень злится не на шутку
и в потугах яркого огня,
сыпется листвою штукатурка.
я о ней пишу не напишусь,
захлебнусь в азарте бабьим летом,
это ж надо, болдинская грусть
по наследству отдана поэтам.
догорай осенняя тоска
прочерком на небе, журавлином
и плывут по речке облака
застывая напрочь в небе синем.
Свидетельство о публикации №124091703738