Задержалась осень где-то,
Солнце плавает в избе.
"Но сентябрь ведь не лето", --
Говорю я сам себе.
Вот и птицы улетели,
Как бывало это в старь.
"Да, не лето в самом деле!" --
Заверяет календарь.
Нами скошена отава ,
Да и смётана в стога,
Но она восходит браво
На поля и на луга.
"Ну, скажите мне на милость, --
Кто-то горестно изрек, --
Что с природою случилось
В суматошный этот век?
Все невзгоды и напасти
Забраплись во все концы:
Дураки стоят у власти,
Под запором мудрецы!"
Что отвечу я кому-то,
Хоть проси, хоть не проси?
В голове, наверно, смута
У того, на небеси!
17. 09. 24.
Смута
© Copyright: Вл.Шилин, 2024
Свидетельство о публикации №124091703485
Свидетельство о публикации №124091703485
Рецензии