Стресс

 Обожгли слова, полоснули. Так обидели, так хлестнули, как в бетонную стену с разгону, или в боксе - удар вразрез. Накренился мир, покачнулся. Пульс в ушах - колокольным звоном... По спортивному  скажут: нокаут. По научному будет - стресс. 
 Может, был удар ниже пояса. Может, из-за угла, предательский... Я не помню его направления. Только был нанесён он так... Только силы такой был взрывчатой, что броня, покрывавшая сердце, взорвалась, и осколки горячие с тихим звоном посыпались в прах.       
 Может, вы когда-нибудь видели, как качает людей от горя. Как их с ног сбивает от боли. Как к земле пригибает их. Как в глазах угасает небо. Вы глаза их когда-нибудь видели? Но, коль сами вы это не пережили, не понять вам людей таких.   
 Самый страшный удар - по доверчивости, по любви, наивности, чести. Когда вера вырвана с корнем... Как же это забыть я мог?! Это было когда-то в юности! Как же смог потерять я бдительность, допустить, чтобы в сердце выжженном вновь проклюнулся веры росток?   
 И предстало сердце, как в
юности, беззащитным в своей обнаженности... Как от слов, много лет назад сказанных, беззаботно и так легко, страшно милой и глупой девочкой, что, своей не ведая власти, умереть любви приказала. И ушла навсегда, далеко...
 А теперь из открытого сердца от малейшего прикосновения капли крови сочатся, мучительно превращаясь в больные слова. Предынфарктная аритмия их старается выстроить в строчки... Так рождаются, мозг иссушая, кровоточащие стихи.      
 Значит, правду сказали Великие, что стихи их писаны кровью... Значит, мало я пережил, если не подмял мозг поэзии пресс... Значит, правда - сердца поэтов постоянно пропитаны болью! Тогда что же такое поэзия? - Бесконечный и вечный стресс?