Пришло. Отдал. Забыл

Мне как-то мимо денег
стихи свои лелеять.
Пришли. Отдал. Забыл.
Попроси прочесть что-нибудь-
едва ли одно вспомню,
в прошлое стих уплыл.

Это не тот еврей, что всё прячет*
и не другая незадача,
просто, написанный стих уже не мой.
А стихом записанным
можно и поделиться -
почему нет?, я же не немой. )

Я не пишу стихи долго
и не кладу их на полку,
чтобы отлежались и похорошели.
И так в них поэзии минимум
только быта континуум,
ну и заумь присутствует еле-еле.

Пришла на ум небылица,
надо ей поделиться
так и по жизни поступаю,
Вышел альбом новый-
друзьям шлю его,
вместе порадуемся, знаю.

Они ведь все в заботах:
дети, семья, работа,
а я свободен - 24 на 7.
Поэтому, как с куста,
стихи летят в уста
и не напряжно это совсем.

Я ж не поэт, товарищи,
а ярый графоманище,
знаю кто я и на что способен.
Стихи мои просты и понятны,
почти что без отсебятины,
хотя меня от них, иногда, коробит...
__________________________
*-  Анек:  Жена - мужу: "Милый, а как фамилия того еврея, который всё от меня прячет?"   "Альцгеймер, милая."

 09.24