Труд не окончен...

Труд не окончен, небо протестует,
На ассигнациях кленовых профиль душ,
Осень все свечи разом не задует,
Будет звучать на дне колодца туш.

Кормушкой станет хладная десница,
В которой только местится клинок,
Труд не окончен, коль рыдают птицы
Пером багровым в омуты тревог.

Зачинщица-тоска пометит златом
Тележные сараи и дворцы,
В сердце скупом, убогом, небогатом
Сама Печаль захочет чистоты.

Но как же так, от алого озноба
По живописному погосту смерть бежит,
Не задушив, не вырвав, лишь потрогав,
В глазетовой гондоле жизнь хранит.

Труд не окончен, пашни и провалы,
В коже свинной нетленная заря,
Священный дождь над призрачным дувалом
В гробу качает нежно бедняка.

Царя качает, скорбного ребёнка,
Наездник-ветер кротко присмирел,
Младенца-Осень в жёлтых распашонках,
Каждый простивший Истину блажен.

Блажен разоблачающий нирвану,
Так поразительно влюблённый в тишину,
Пером багровым клёны слишком рано
Опишут слюдяную глубину,
Труд не окончен, в паноптикум Рана
Сжирает с аппетитом пустоту.