играл оркестр духовой
Не случится со мной ничего,
говорит он её обняв,
а она к нему прижимается,
да плечами мелко-мелко дрожит,
и головою трясёт – соглашается.
Хочет что-то сказать, но голос пропал,
лишь тонко, как-то по птичьи, пискает,
и по-детски совсем, по девчоночьи,
шинель то гладит то тискает.
А макушка её пахнет солнышком,
июнь – на дворе теплынь.
Вот только под сердцем льдинки.
Не ко времени..,
вдруг заметил он
в волосах у неё сединки…
Господи!
Ну чуть-чуть ещё!
Малость самую!!
Рядом с ним побыть…
Болью сладкой в висок - латунная пуговица…
Эту боль она будет всю жизнь хранить.
16.09.24
© Copyright: Борис Балицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124091607032
Свидетельство о публикации №124091607032
Рецензии