Мои песни, не крУтят по радио...

Мои песни,
не крУтят по радио...
Нет, по телеку,
клипов моих...
Но скажу,
справедливости ради, я...
Не люблю,
огоньков голубых!

Сам, не слушаю,
трЭки Киркорова...
И соплИвых,
поющих трусОв...
Мне заходит,
в сознание, здОрово...
Голос Русских,
простых мужиков!

Битых жизнью,
тюрьмою колеченных...
Пусть с больной,
но открытой, душой...
Что поют,
за судьбу человеэчию...
А не крОют,
фанеэрной попсой...

Сядешь с дрУгом,
за вОдкою, рЯдышком...
И гитары,
струнАми, бренчА...
ПосылАя всё,
к чёртовой бабушке...
Рубанёшь,
матеркОм, сгорячА...

Не волнУясь, ни чуть,
за акустику...
И за прАвильность,
вЫбранных нот...
Так чтоб вам, подпевая,
из кустиков...
Строил глАзки,
помоешный кот...

И метАлись,
встревОженно, голуби...
И сосеэдка,
трясЯ половИк...
Вам желала,
в какой-нибудь прОруби...
Встретить жизни,
отчаянный миг...

Не поют, за застОльями,
БУзову...
И хип-хоп, под стакан,
не в чеэсти...
Душа просит,
ШансОнчика, вкУснова...
Посмеяться...
И чтоб погрустИть...