циферблат

краем водолазки цепляю родные места,
выплескиваю моря из каналов,
распыляю ртуть по листам алых пятен.
разглядываю взор янтарных глаз
в толпах незнакомых, похожих,
неживых и зрячих ласк.

ангелы нуждаются в последних каплях горя,
предательски стекающих по номерам,
а я всё жду прилёта синиц,
что ласково поселились на письмах журавлям.
безвинные,
они обернутся друг для друга сожжением,

а их проклятия будут пророчить рай.
лишь перед ними я готов был пасть;
захлебнуться в луже,
засыпать под голос мониторов,
пресекать попытки насладиться вдоволь
тем, чего не имел права касаться даже ненароком.

впредь закрутим себя бабочками
в банке пустого безмолвия
и скажем, что это всё — безумие,
ведь ничего не значит мелкий шрифт...
не будет ни прощальных строк, ни цветов —
ты уходишь среди двойников,

я ступаю на плаху гордо стопой,
растворяюсь в кругах висельников;
может, подумаешь о том, что было лишним,
что было возможным и нынешним,
как бы выпала карта на битые стёкла
и распутьем звучала арфа среди гнойников.

сердце в терновых ветвях трепыхает,
а я слышу в толпе лишь: «неужели бывает?»
и театр в мыслях да бордель в подсознании,
и люди, кто внемлет знамени старости,
и то, что бывает возможным
в изменчивых плоскостях.