Небо, пропахшее морем,
Воздух, упругий, как жгут...
Не захотим - а припомним
Всё, что оставлено тут.
Меньше ли, больше осталось
На незагаданный срок -
То, что ладони касалось,
То, что ушло сквозь песок.
Но и теперь перед взором -
Правдоподобно вполне -
Чайка в паренье нескором,
Ракушка в белой волне.
Даже в беспамятстве, даже
Мёртвой зимы на краю
Слушаю море и глажу
Мокрую руку твою.
Небо, пропахшее морем...
© Copyright: Борис Розов, 2024
Свидетельство о публикации №124091604266
Свидетельство о публикации №124091604266
Рецензии