Сквозняк

...И диковатых облаков разбег —
они зловещие мои укрыли ночи
бессонные. К чему же приурочен
коллоид ветра, пепла горький снег,
сквозняк зари? Утраченный мотив
здесь канет в быль заброшенных картин:
 
бездонные колодцы и заборы
бетонные, — мотив до боли тих.
Бездомную шарманку этой хвори
я слышу и теперь — бреду один,
где пустырей истлевшие афиши
бытуют мусором и едким шумом дышат. 
 
Я много лет не спал. Я ненавижу
безмолвное течение минут,
что вечность неизбывно стерегут
за зеркалом, за пологом алькова,
за светлой пеной красок парниковых...
А память опускается за крыши,
 
сгорает в масле, выпадая ниже 
осадком лет, как спелая саркома. 
Бросаю камень — попадаю в нишу
молчания; бильярдный этот шар,
проглоченный, плывёт в угрозе комы, —
хоть не подарок, всё же редкий дар.
 
Пускай зрачок и выгорел слегка
в студёных скважинах слепого сквозняка,
увижу ниточку мелодии искомой,
чтобы вернуться в мир издалека.
 
16 сентября, 2024 год.