В поле безобразная картина,
в роще застарелый бурелом,
меж бровей прорезалась морщина...:
всё, как будто - катится на слом.
Тучи небо тяжкие закрыли
и секут дождями по нутру;
мечется душа в своём бескрылье,
ждёт, когда я слёзы ей - утру.
Черти разыгрались в многостранье,
человеки ставкой на кону…
И к чему - такое обрезанье?
Бог - на покер! - вызвал Сатану…
Сели…, распонтилися помалу…,
души наши фишками сложив…
От забот - расслабятся на славу,
в пепел плоть людскую разложив.
Цифровое око всё с итожит,
подведёт не хитренький баланс…
Бог чертей на полочку положит;
сотворит из пепла декаданс.
Мрачное
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2024
Свидетельство о публикации №124091507038
Свидетельство о публикации №124091507038
Рецензии