Мои стихи, как исповедь

Мои стихи, как исповедь,
На истинных событиях,
Когда ещё девчонкою
Студенческою осенью
Любовь ко мне пришла.
И в жизни так неопытна,
И поцелуя взрослого,
Не знавшая тогда,
Смущением окована,
Ничем еще не сломлена,
Я смысл обрела.
И вот как десять лет
Пишу о том, что есть,
Что мыслями я думаю,
Душой и сердцем чувствую,
О чем наедине
Слезами по щеке,
И в гордом одиночестве,
Страдая от бессонницы,
Дрожащими ладонями,
Мечтами окрыленная
Чернилами в руке
Стихами о себе,
О первом чувстве искреннем
Тому, кто стал единственным
На долгие года,
Кому благодаря
Два творчества крыла
В реальности бессмысленной
Уносят в мир таинственный
От суетности дня.

Стихи, как сублимация
Эмоций, состояния,
Тревог, переживания,
Тех, что на жизненных этапах
Под игом обстоятельств
Переполняют медленно
Душевный чан терпения,
И что в событиях обыденных
Порой так сложно выразить
От полной неуверенности
Быть правильно услышанной.
Когда непонимание
Во взглядах окружающих,
Как что-то постоянное,
Становится в ответ
На слово или жест,
Или настигшее предательство
С причинами абстрактными
И до конца неясными
Наперекор рассудку здравому
Терзает раны старые,
Стирая расстояние,
Казалось бы невозвратное,
От еле постигаемой
Вершины созидания
До пункта изначального
Самобичевания.

Или стихи, как фотографии
В том альбоме памяти,
Где первый зуб и первый шаг,
Как способ рассказать
Свой путь в моменте и во времени,
Предавшись на мгновение
Ушедшим ощущениям,
Когда листая прошлое,
Вспышками проносятся
Картинки в голове
От прожитых тех дней,
И воспоминания по-новому
Каким-то странным образом
Разбудят чувства спящие,
Когда-то волновавшие
Струны души тончайшие,
Оставив послевкусие
Молниеносной юности,
Где все на грани и до крайности,
И мировосприятие
В режиме максимальности
В очках из розового пластика,
И оттого прекрасного,
Что пусть наивно и мечтательно,
Но в ностальгии пламенной
Под осень листопадную
Сердце прошепчет:
«Зато по-настоящему».