сентябрьский бог

Пара улиц - и дома, считай шаги,
вечер, холодно, частники не берут,
а такси дорогое - ты тоже, Брут.
Что ж, присядь на скамейку, одну зажги,
чтоб затяжку - и сон от себя долой.
Злой табак прочищает легко мозги.
Вот и осень, сидишь, а вокруг - ни зги,
спать нельзя, и не зря табачок-то злой.
Ну, встряхнулся? Немного ещё. Подъём!
Двое пьяниц, им третий сейчас - как раз.
Им помочь бы, но сколько мошной не тряс,
вышло только - на бедность не подаём.
К дому, к дому, не нужно напрасных трат,
пить с такими - себя самого пропьёшь,
стерпят, ну, а если уж невтерпёж,
так не тронут, а разве - обматерят.
И плетёшься помалу, шурша листвой,
сквозь сырое удушливое амбре.
Как же всё-таки здорово в сентябре!
Прямо к дому по улицам сам не свой
мерно, медленно, тихо идёшь пешком,
ни такси, ни трамвая - в депо давно.
Был бы третьим - так пил бы сейчас вино
по глоточку, не думая ни о ком.
Окна светятся - в них по ночам не спят,
вечер в ночь перешёл, но фонарь, как тать,
не зажёгся, не стоило и мечтать -
просто мысли некстати и невпопад.
Дом заждался, не прибран и сиротлив,
на иконке скучает сентябрьский бог.
Может, стоило б выучить назубок
хоть одну из осенних его молитв.